Hay trabajo que hacer esta mañana:
pintar un poco el patio e ir limpiando los clavos de la puerta,
mientras me voy mirando en las pestañas
si está bien preparado el sentimiento.
Y, mientras se cocinan las albóndigas,
desciendo por la escala de la tierra
hasta un mundo sumido en la mentira.
Mientras pico los ajos, que aderezarán una victoria,
el humus del deseo servirá de alimento a las cigüeñas
y la sed de conocimiento hará su nido en mi regazo.
Limpio el cobre con trozos de paciencia
mientras los gavilanes buscan besos nuevos en mi cama
y los sauces se adentran en el corazón de mi amargura.
Plancho la verde capa del caballero sin memoria,
el pantalón vaquero del hijo alto de la luna.
Lavo vajillas blancas, frágiles como poemas sin cimientos.
Ordeno bien los guantes en los que refugio mis heridas.
Y al final, cuando todo está acabado,
descanso profundamente
en brazos de una muerte que me llama.
( De mi libro Navegaciones)
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