Es la infancia la primera estación en ese viaje
que todos emprendemos.
Si marzo es comenzar la primavera
nosotros poseíamos la deliciosa magia de las cosas.
Librar una batalla contra el reloj inútil del semáforo
o atravesar las calles en peligro de muerte
por tormenta
estaba prohibido;
en cambio se podía buscar por las aceras
la sombra diferente del insecto
e inventarse palabras que dijesen te quiero, sin decirlo,
o poner telegramas
allá donde termina el horizonte.
Y mientras nuestros padres
emprendían la búsqueda más larga,
nosotros, ocultos en un bosque de caléndulas,
seguíamos diciéndonos que el tiempo
era un inútil viaje
hacia una estación sin golondrinas.
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